The Glorious Second Coming of Jesus Christ

No piensen que vine a traer la paz a la tierra, no vine a traer la paz, sino la espada. Vine a poner al hijo en contra de su padre; a la hija, en contra de su madre, y a la nuera, en contra de su suegra. Cada cual encontrará enemigos en su propia familia.

Mt. 10,34-36

El Soldado Maginot.

Marcha, un dos un dos,
en verde formación,
el soldado Maginot.

Con espada se armó,
los árboles cortó
y en guerra apareció
el bravo batallón.

Con gigantes luchó,
¡con todo un escuadrón!
el valiente Maginot.

De Londres a Sidón,
Suena rompompom pom
arrogante el tambor
del tétrico pastor.

Con la cruz destruyó
éxtasis y pasión,
Maginot el redentor.

Buenas Noches

Le repitió la anciana del lugar:
Ten cuidado con los perros manchego.
Cuando el joven de los pies de fuego
Café a medianoche se fue a tomar.

Es tarde y las voces van a penar
está obscuro sin luz, por eso luego
tus oídos ya verán que de ciego
por estas calles tendrás que vagar

Señora, con su palabra y conforte
la mirada del guerrero Lautaro
termina lejos de su techo triste.

Usted sabe por dónde está mi norte?
Yo fui enviada por este Dios avaro
para decirte que Él aún no existe.

Poemas con canela

Poemas con canela

a mi Oma y a mi Opa

Una once de pan con letras
y de palabras con palta.
La hora del té perpetuo
diaria y de cinco a seis
para combatir con razones
al miedo primordial,
al pecado original.

Unos huevitos revueltos
con las ideas despilfarradas.
Comiendo kuchen de cuentos salvajes,
con manjar discursivo,
con miel de fábulas,
¡con mermelada de alcayota!

El mantel es robado de un altar.
Las palabras se remecen blancas,
como las nubes en la caña,
como la leche de la cordillera.

Con un queque de colores,
una tostada con almíbar,
una bóveda de galletas de miel
y el trinar suave
de las migas del volantín.

La lluvia primaveral
combate con premura
al verano que se mete por la ventana.
Caen con el verbo el pecado original
y este miedo primordial.

Homage to Catalonia

The difficult passwords which the army was using at this time were a minor source of danger. They were those tiresome double passwords in which one word has to be answered by another. Usually they were of an elevating and revolutionary nature, such as Cultura--progreso, or Seremos--invencibles, and it was often impossible to get illiterate sentries to remember these highfalutin' words. One night, I remember, the password was Cataluña--heroica, and a moonfaced peasant lad named Jaime Domenech approached me, greatly puzzled, and asked me to explain.

'Heroica--what does heroica mean?'

I told him that it meant the same as valiente. A little while later he was stumbling up the trench in the darkness, and the sentry challenged him:

'Alto! Cataluña!'

'Valiente!' yelled Jaime, certain that he was saying the right thing.

Bang!

However, the sentry missed him. In this war everyone always did miss everyone else, when it was humanly possible.

George Orwell, 1938.

Totentanz

Allá va la muerte
me está esperando.

Se sucedieron las parejas,
los vestidos de pluma
y las corbatas de marfil.

Se encontraron las familias,
se fundieron en mil abrazos,
en mil besos y en mil silencios.

Se preparó todo con cuidado,
se inundaron con crema las flores,
se sellaron con fuego las cajas.

La brisa suave de noctubre y
las campanas llamaron al pueblo,
la fiesta tuvo que comenzar.

Un homenaje a su memoria,
la leyenda de sus hazañas,
un festín de pan sin sal.

Ahí se fue la vida
yo sólo encontré consuelo
cuando abracé la Paz.

Ya es jueves otra vez.

Voy a hacer una biobiografía:
soy un estilita moderno,
individualista y ateo.

durante el mes de noctubre,
pega la lluvia en la torre,
y me apreto más el cilicio.

si vives en un valle empantanado
ojalá no cambies nunca
es el mayor de los insultos.

¡Qué cambien al papa!
porque voy a empezar a creer en dios
la existencia es una contradicción

cuando una vieja convexa y compulsiva
con su lengua larga jacobina
se persigna repitiendo

eles são os mortos, nós os vivos.

O grande irmão

Random Thoughts

Random Thoughts

Cuál es la razón,
dónde está la razón,
de por qué esa sonrisa
me mira y no se ve.

Cómo es el andar
dese callejón multicolor.
Canción de despedida
música de tu matiz.

Nunca voy a lograr escribir,
la matriz que enciende
mi cabeza sin fin.

Si he de escribir en verso
lo quel viento acarició,
más vale que de lejos
te mantengas tú de aquí.

Solar dos Pássaros

El aromo del aroma,
huele a amarillo como el mar.
Los sentidos comienzan a pensar,
y los cinco sonidos ensordecerán.
La música keynesiana,
que acaricia tus pupilas,
el compás de la dulzura,
marcada en tu cintura.

Quel tiempo ha olvidado
caminar por las mañanas,
sólo tú lo podrías negar.
Caramelos de los cincuenta,
confiterías a granel,
las tardes son la misma,
que cuando comenzaste ayer.

Qué duda cabe,
el reloj duerme una siesta,
el día se hace nuevo,
pero es el mismo instante
en que tus flores manchaste.

Las sábanas salen a tomar el sol,
cuando despunta agosto.
Los viajeros como antes,
cantan las mismas canciones.
La posada en la misma esquina,
las mismas cervezas
y las mismas razones.

El matrimonio penitente,
y el caminero ausente,
el poema de un cuarto de hotel,
los recuerdos del andante
y los niños con un Padre,

quen Conce el tiempo es lento,
pero quen viaje ni siquiera existe,
concluyen los hablantes,
después de este raconto consonante.

Fab!

long time ago when we was fab.

nada que ver con los acontecimientos actuales.

Fool on The Hill (of Campinas)

la razón de la ternura.

las ideas toman forma,
o tienen forma de antes?

quel día no se acabe,
que no comience la noche,
que las tres lunas coquetas,
no eclipsen al sol de tu ternura.

así como salen colores de tus ojos,
y de tus heridas sangra vida,
así mismo caen de los árboles
frutos de cristal,
ampolletas fluorescentes,
campanitas y su polvo estelar.

pero si en tus cuencas
durmieran lombrices,
o si en tus llagas
hubiere vino y no sangre,
si tu razón se confundiera
y cabalgara lejos de tu cuello,
entonces los colores serían celofán,
y las luces incandescentes.

qué haces tú con tus ideas?
yo las meto en una cajita
para que después se tropiecen con tu figura.

El escudo de Carlos V.

un caracol sentado en la plaza
a la sombra de unos tilos
sobre el día reflexiona
"creo que me atrasé"
comenta el compañero
juntos llevan un ratito
quizás unas tres semanas
sentados en la banca
de la esquina de la plaza.

"su zapato lustrado así"
habrá que cambiarse de adoquín
las palomas en formación rasante
y es remolino en un instante.

la señora se desparrama
vuela su ropa empapelada
salta la luz intermitente
llora un niño que lo suelten.

el borrachito se despierta
y la gitana se pone inquieta
en el kiosko de los lamentos
suenan tubas y unos chelos.

los conos ya tranquilos
salvan al suelo del peligro
en los hombros extremeños
aterrizan los primeros.

un caracol le dice al otro
"desde aquí ya falta poco"
las noches se hacen cortas
los bomberos venden flores
la pileta está sonriente
es ceres la que se siente.

Bochum.

plakatieren verboten: ist deine meinung ein strich auf einem papierblatt?

minuto 44

y a ti,
en qué momento te dejé escapar?
juro que no me di ni cuenta.

yo estaba sentado al sol,
una tarde de mayo,
de junio hasta septiembre.
de noviembre hasta enero.
sentado al sol,
y te prometo que ni cuenta me di.

cuándo te vi la última vez?
escondido detrás de mis gafas,
te observé reír, te vi no pensarme,
entendí que no me buscas,
como, quizás, me buscaste.

de verdad que no era mi intención.
simplemente no me di cuenta.
estaba imaginando mundos,
estaba soñando contigo,
me calentaba las manos al sol.

hasta que te perdí.

Ringo Starr

fría noche penquista de un jueves de invierno sin lluvia mientras todos duermen y algunos nosctámbulos deambulan por las calles.

Aquí está tu cuento,
canción de sin colores.
Aquí está tu historia,
florencia de los rincones.

Musa entre la niebla,
tú, consuelo de los pobres,
las campanas te iluminan,
de violetas marginada.

Por el frío te desatas,
escondida por la bruma,
a las puertas de una iglesia
de rodillas tu plegaria.

Así está tu luna,
que te mira cariñosa.
El maquillaje se te escapa,
en tu gemido de independencia.

Y aquí estoy yo,
cansado como siempre,
distante hasta conmigo,
pero agradecido de encontrarte.

evolución

oye argentino,
tú no tienes ningún alma fuerte,
eres un viejo añejo y aburrido.
pasaron tus quince minutos,
se cayeron tus dientes y tus canas,
deja que se caigan también
tus lirios contaminados,
tus flores de cenizas,
tu dios sin cromosomas.

¡déjennos tranquilos!
fantasmas del pasado,
dioses bipolares,
marxistas estatistas,
curas en latín.
váyanse de una vez,
viejos estandartes,
capataces industriales,
rellenos de cementerio.

comenzamos un nuevo siglo,
olvidando sus tumbas que se caen a pedazos.

Maxwell's Silver Hammer

Me llama poderosamente la atención que un tipo con la envidiable capacidad de ser siempre protagonista, se sienta cómodo viendo y aceptando a otros tomar las decisiones que nos competen a nosotros. Un profesional joven, de 25 años, recién terminado su período de educación formal me comentó hace un par de días sus planes futuros. Está trabajando en no sé qué empresa penquista, el segundo semestre va a terminar su memoria de título y después el plan es emigrar. "Después pienso ir a Santiago". Ante eso, considerando la confianza que entrega conocer a una persona desde los años ochenta, no pude contenerme: "Como buen penquista, apoyando al centralismo".

Logré un milagro prácticamente. La actitud, a veces incluso un poco agresiva, de mi interlocutor cambió por unos instantes. Logré un par de segundos de silencio, logré instalar una duda en la mirada. Obviamente, ni siquiera intenté disimular mi sonrisa triunfal. Para empatar, luego de estos instantes de reflexión en que sus ojos pasearon por todos los árboles de calle O’Higgins, mi buen amigo contraataca con otra frase. “Es que ahí se toman las decisiones”.

¡Y ése es exactamente el punto!

Por qué los penquistas aceptamos como correcto que nuestras decisiones las tomen ellos. Por qué les entregamos todas las herramientas para que sigan tomando decisiones sobre nuestras competencias. Por qué nuestros profesionales prefieren emigrar por unas chauchas de más en vez de aceptar el real desafío de reconvertir Concepción en el foco intelectual y cultural que hemos perdido.

Actuamos como el Demonio de Maxwell. Desafiamos las leyes naturales de la termodinámica. Utilizamos nuestra posición privilegiada en información para fomentar el desbalance social entre quienes ostentan las variables de decisión y quienes agachan el moño sin cuestionarse su posición. Claro, la entropía disminuye, la capacidad de realizar trabajo aumenta. Pero éste termina a 500kms al norte de nuestra casa.

Dasein!

"Der Mensch ist der Platzhalter des Nichts."

acá hay más poetas que lectores.
paré que no va a parar de llover.
con el agua siempre se van las ideas.
y ya estoy mojado hasta las rodillas.

acá hay más poemas que acciones.
escasean las máquinas de coser,
las con una rueda y un pedal.
faltan las legumbres de mi abuela,

los calzones rotos pal invierno,
los pajaritos de pan con betún,
los ocho años de vigor y paciencia,
la mirada sabia y trabajadora.

mi abuelo tenía un insectario,
donde clasificaba a los poetas.
las hormigas iban con los comunistas,
y una madre culebra se comía al resto.

algunos bichos buscan el dorado.
se pasean por las montañas del norte.
mucho parece se les olvida,
el óptimo está en la frontera:

¡nahuelbuta, nahuelbuta!
cordillera milenaria,
la noche que no caiga,
la siembra que no falta.

nahuelbuta, nahuelbuta,
en la tierra desta gente,
en la conciencia independiente...

crece un canelo amargo.

columna

cuestionario

"juro que no recuerdo ni su nombre,
mas moriré llamándola maría."

dónde te fuiste?
estabas con tus manos níveas,
esperando el interrogatorio.
tus ojos silenciosos,
tu cuello continuo,
dónde te fuiste?

primero las preguntas.
dame alguna respuesta.
es tiempo de reaccionar?
a los héroes de loncomilla,
la ciudad mártir saluda.

regálame una sonrisa.
déjame confiar en alguien.
"ego te absolvo a peccatis tuis".
había olvidado este sabor,
defraudarse uno mismo.
sólo tú, creo, puedes librarme de mí.

hay que confiar en el peón de más.
que comience el cognicidio:
lo único que trasciende es el álgebra,
sed crónica lo demás.
primero las preguntas,
luego la independencia.

pero dónde te fuiste?
tú la segunda virgen,
tú la de piel de papel.
cómo terminar la colonia,
sin la azucena del burdel.

Pregunta

Siendo una ciudad universitaria, Concepción lleva noventa años a la vanguardia de investigación y docencia en Chile. La creación de la Universidad de Concepción surgió como respuesta directa a la necesidad de la sociedad penquista de oponerse a la poderosa influencia que, desde Santiago, se hacía sentir en todos los ámbitos del quehacer ciudadano. La creación de la Universidad fue un manifiesto atrevimiento en contra del centralismo y a favor de la regionalización del país. ¡Y cómo no! Si la Universidad de Concepción fue la primera casa de estudios del país que surge como una necesidad de la comunidad, fuera de la capital, como un ente privado enfocado hacia su entorno y que no busca depender de la buena voluntad del Estado hacia los habitantes de una lejana provincia, sino que de las necesidades e intereses intelectuales de sus propios vecinos. La creación de la Universidad fue un acto de rebeldía casi poética en contra de un sistema que se ha empecinado en minimizar el aporte de nuestra ciudad a la realidad chilena, por ya casi 200 años.
Sin embargo, este espíritu pujante y autónomo de antaño, emprendedor e innovador diríamos hoy, parece haberse extraviado en alguna parte del camino hasta el presente. Si bien han proliferado nuevas universidades, nuevos centros técnicos, nuevas industrias, nuevos mercados y nuevos servicios, muchos de los cuales se jactan de su infinita capacidad emprendedora, la sociedad penquista parece sentirse cómoda en la pasividad que implica no tener poder de decisión sobre su futuro. Nuestras autoridades cumplen la misma función que una antena repetidora: el gobernador implementando lo que dice el intendente que, a su vez, procede de acuerdo a lo que le diga la presidente. Un caso emblemático corresponde al Biotrén. Para satisfacer un capricho de la campaña presidencial, sin consultar siquiera a los actores locales involucrados, se plantea un proyecto inviable económicamente, que representa una pérdida de patrimonio para la región y cuyo beneficio real a los ciudadanos está en entre dicho, pues la realidad ha impedido completar su trazado hasta Lota y Coronel o ceñirse a la concepción original del proyecto.
La sociedad penquista se ve a sí misma como de segunda clase. Consideramos que nuestros médicos no son suficientemente capaces de operarnos correctamente. O que ser un profesional joven tiene un mayor “estatus” si se es en Santiago antes que en Concepción. Pensamos que nosotros no podemos emprender proyectos nuevos, que los empresarios y sus productos son mejores si vienen desde Santiago. Caminamos por nuestras calles y, al tropezarnos con alguna baldosa, imaginamos que eso nos pasa por no vivir en la metrópolis. Incluso simpatizamos con los equipos de fútbol santiaguinos antes que con los muchos que tenemos acá. Preferimos llamar a nuestra región no por su nombre, sino por el número que la administración central nos dio. Ignoramos nuestra cultura, desconocemos quién fue Víctor Lamas, Rozas o cualquiera que dé nombre a alguna calle de la ciudad. Ni siquiera recordamos que nuestra plaza de armas se llama Independencia. Nos despreciamos tácitamente y actuamos en concordancia con ello.
No es raro entonces que, por ejemplo, un ingeniero recién egresado, un profesional de excelencia a nivel nacional, en la plenitud de su capacidad emprendedora, prefiera partir a buscar trabajo en Santiago antes que quedarse en Concepción. Claro, existen muchas razones personales muy válidas para ello: pagan más, hay más posibilidades de escalar socialmente, hay empresas de gran importancia, hay desafíos profesionales sumamente atractivos o “hay una vida cultura más rica”. Sin embargo, nadie parece darse cuenta de lo que perdemos al incentivar este comportamiento. Todos los recursos que la región invirtió en esta persona, esperando una retribución real y tangible a la economía local, súbitamente desaparecen. Cada ingeniero que se nos “escapa”, cada inversión con enormes posibilidades de retorno, se convierte en un gasto, en un daño patrimonial, evitable en la gran mayoría de los casos. Un daño que, por lo demás, tiene una doble dimensión. Pues no sólo salen recursos de la región, sino que la actividad que este ingeniero ejerza en Santiago, implica que no se generarán nuevos recursos regionales para nuevas inversiones. Es más, impide que entren nuevos recursos a la región. Surge la pregunta ¿qué hemos hecho los penquistas para propiciar que nuestros ciudadanos prefieran conscientemente realizar un daño antes que evitar hacerlo?

gol.

De pronto, sin que yo supiera cómo, me llega la pelota. Estaba parado en la entrada del área rival. Por la esquina izquierda del área semicircular. Muy ordenadamente, como señala el manual, detengo el balón con mi pie derecho, la zurda es negada, y con un suave toque la dejo frente a mí. El tiempo se detuvo unos instantes. Observo el balón frente a mí: está exactamente sobre la línea del área. Si tiro, vale el gol. Levanto lentamente la vista, caigo en cuenta que estoy absolutamente solo frente al arquero. Los demás jugadores observan desde lejos. Con el tiempo detenido, lo único que se mueve es mi visión. Siento cómo se hace un silencio a mi alrededor.
En este instante eterno, el arquero avanza hacia mí sin moverse de su sitio. Lo veo saliendo a cortar, agachado, lanzado hacia el balón. Sobre él, un enorme espacio por donde veo el ángulo del arco. ¿Tiro? ¿Fuerte? ¿Despacio? ¿Toco el baló hacia la izquierda para ganarle en velocidad? ¿Engancho hacia la derecha para dejarlo fuera de lugar? Me dolían las rodillas además. Estaba cansado y con mi tobillo izquierdo que apenas me deja pisar. Hace un rato lo había esquivado, pero no me habían dado las piernas para controlar y alcanzar a rematar. Todo esto pasaba por mi mente en este único inmenso instante. Hay que tomar una decisión.
De pronto el reloj comienza a correr a toda velocidad. Se me acabó el tiempo para pensar. Tengo que tirar inmediatamente. Los defensas se me vienen encima, el arquero avanza a pasos agigantados y yo parado, estático, absolutamente detenido. Instintivamente, la pelota sale disparada rápidamente sobre su cabeza. Sube vertiginosamente. Apunté al ángulo más alejado, tiene un camino largo por recorrer. Mi pie la tomó sin mucha fuerza, desde abajo para entregarle suficiente impulso. Delicadamente. Yo ya no tengo nada más que hacer. Fue un instante sublime, donde mi cuerpo se adelantó a mi pensamiento. Donde la urgencia del gol y la belleza del movimiento destruyeron toda la planificación estructurada, para crear una obra de arte.
Cuando la pelota alcanza el punto más alto de su recorrido, inmediatamente por sobre la cabeza del arquero, a poquito más de un metro desde el borde del área, el tiempo nuevamente se detiene. ¿Y si no entra? ¿Y si no le di suficiente impulso? ¿Y si la agarra? En realidad, el tiro es perfecto, fue sorpresivo, instantáneo. No debería preocuparme. Sobrepasó al arquero en nada y sin embargo ahora, cuando ya no tengo control sobre el balón, se vuelve una incógnita. Nuevamente el silencio se apodera de todos.
Los demás jugadores están tan estáticos como yo. Los defensas dejaron de correr. Los únicos movimientos en la cancha son el de la pelota flotando suavemente hacia el arco y el arquero que desesperadamente se da media vuelta para intentar hace algo. Se vio completamente sobrepasado y sorprendido. Sin ninguna posibilidad de reacción. Los ojos de los 10 jugadores están fijos en la pelota que surca el aire. Bajando lentamente.
No hay ninguna posibilidad que el arquero la tome, no la puede alcanzar. La pelota ya le sacó un metro de ventaja mientras se daba la vuelta. Sólo queda esperar que la pelota caiga dentro del arco. Me tranquilizó.
El descenso ya se acentúa. La gravedad implica que la velocidad es mayor en la medida que la pelota se acerque al suelo. Y se está acercando mucho. Demasiado. ¡Debía entrar en el ángulo de arriba! ¿Qué hace bajando tanto? La ansiedad me inclina hacia delante. Mierda no va a entrar. Choca contra el ángulo que forman el poste y el suelo. ¡Que rebote hacia dentro!
Se queda estática. Absolutamente ningún movimiento. La pelota no entró. Se quedó parada en la línea, apoyada contra el poste. Al unísono, todos sueltan la tensión acumulada. Yo me doy media vuelta mientras el arquero recoge tranquilamente la pelota para así seguir jugando.

ceres

alitas de pollo.

tengo un beso
quemándome los labios.
es una buena cursilería.
desas que te gustan a ti.

las flores tienen olor a muerto.
lamentablemente,
en Conce hay mucho viento
y apesta a velorio en todos lados.

necesito una caricia.
pero me tinca queres lesbiana.
además la primavera
me hace estornudar.

y esos cuadros?
se los robaron o los pintaste tú?
a lo hecho, helecho.
el arte es sustentable.

lo pecaminoso es otra cosa:
el hitlerismo esotérico,
la sustantiviación,
pensar en ti.

cantar de gesta.

Y fue que don Rodrigo,
por los campos proclamara:
es mentira, es mentira.
no van doscientos años de nada.

en Kosovo & Barcelona,
celebran en una pata
de novel aniversario
apenas un par de días.

Amadís, por la Tizona
tu sangre es despreciada.
Sus fábulas de anticuario,
son de acero reemplazadas:

En una oficina de la planta,
ni merlín ni el nuevo extremo.
Una red cableada a la cabeza.
Una bomba bajo el asiento.

Quijote con zapatos de seguridad,
montando un rocinante imaginario,
peleando por molinos nuevos,
sin quel seso se lo seque La Araucana.

Estéreo

Al tocar este disco
en aparatos estereofónicos,
sírvase equilibrar auditivamente
ambos parlantes mediante
el control de balance
para una fiel reproducción
del sonido:

Yo también protesto con la bandera Argentina.
Que quede claro,
l'ami du peuple,
no es otro sino Marat.
Quien camine por La Gran Alameda,
mucho más frecuente que raro,
es un cínico o un ignorante.

Yo protesto con la bandera mapuche.
Con mi águila en campo de oro y bordura de azur.
Protesto disparando azucenas y copihues
a quemarropa.

Protesto bajo la luz de una antorcha,
firmando con mi puño una nueva independencia.

Mientras avanza la noche
enfriando nuestras camisas de porcelana,
del mar, del río y de la tierra,
de la araucaria, del humedal y del acero,
de las 4 iglesias, de la cruz del 33,
del viento, la niebla y la lluvia,
de rozas y de cada esquina,
emana la idea que enciende las almas
y en arca de heroísmo convierte el corazón.

parada

la tentación de la negación.

Una colinita verde,
Con una huerta a un costado,
Pasando el invierno con un poncho,
Parar escribir las tablas de la ley.

Confusión andando,
Para que tenga vida propia.
Pasito a pasito.
De La Mancha hasta Castilla.

Nada de carne,
Porque la carne es débil.
Tú escribes el poema,
Yo soy el instrumento.

Porque tú mi nombre nombras,
Y tú mis ojos miras,
Tú eres la que existe,
Y yo el que arma este enredo.

Se canta al mar.

quién es el antipoeta?
un viejo mal educado:
se mete donde nadie lo llama
y es el último en irse.

con la luz de las velas,
el viejo se queda tomando.
los muchachos lo acompañan,
él los mira y como que sonríe.

conforme añejan las botellas,
van cayendo los cosacos.
ahí se quedan uno tras otro,
pero el abuelo de pie sigue.

el viejo es una tormenta.
- nadie le pisa el tranco-
se fija y explota en carcajada.
aún que la muerte no lo mire,

Nicanor a la muerte hermana.

drum & bass

ps: shusha... ya es otro año...