fría noche penquista de un jueves de invierno sin lluvia mientras todos duermen y algunos nosctámbulos deambulan por las calles.

Aquí está tu cuento,
canción de sin colores.
Aquí está tu historia,
florencia de los rincones.

Musa entre la niebla,
tú, consuelo de los pobres,
las campanas te iluminan,
de violetas marginada.

Por el frío te desatas,
escondida por la bruma,
a las puertas de una iglesia
de rodillas tu plegaria.

Así está tu luna,
que te mira cariñosa.
El maquillaje se te escapa,
en tu gemido de independencia.

Y aquí estoy yo,
cansado como siempre,
distante hasta conmigo,
pero agradecido de encontrarte.