parada

la tentación de la negación.

Una colinita verde,
Con una huerta a un costado,
Pasando el invierno con un poncho,
Parar escribir las tablas de la ley.

Confusión andando,
Para que tenga vida propia.
Pasito a pasito.
De La Mancha hasta Castilla.

Nada de carne,
Porque la carne es débil.
Tú escribes el poema,
Yo soy el instrumento.

Porque tú mi nombre nombras,
Y tú mis ojos miras,
Tú eres la que existe,
Y yo el que arma este enredo.

Se canta al mar.

quién es el antipoeta?
un viejo mal educado:
se mete donde nadie lo llama
y es el último en irse.

con la luz de las velas,
el viejo se queda tomando.
los muchachos lo acompañan,
él los mira y como que sonríe.

conforme añejan las botellas,
van cayendo los cosacos.
ahí se quedan uno tras otro,
pero el abuelo de pie sigue.

el viejo es una tormenta.
- nadie le pisa el tranco-
se fija y explota en carcajada.
aún que la muerte no lo mire,

Nicanor a la muerte hermana.

drum & bass

ps: shusha... ya es otro año...

soneto

totentanz

la viuda de minifalda sonriente,
la grotesca hija descomunal,
al féretro del falso funeral
olvidan como si estuviera ausente.

el petulante militar no miente,
con el finado íbanse faltal:
la viuda lo prefiere al general,
el muerto no le era conveniente.

si bien lo encontraba un pedante,
y porque le adeudaba un buen dinero,
el único apenado era el fraile.

felices la viuda con su amante,
incluso la niña en su engordadero,
pues han convertido este funeral en baile.